SAMTALE I NATTEN

Fosterfamilien ville ikke ha meg da de ikke fikk mer penger for meg

Maria (48) vokste opp som fosterbarn med liten tro på seg selv.
– Det måtte en lærepenge til før jeg forsto at ikke alle ville meg vondt, forteller hun.

Pluss ikon
Foto: gettyimages.no
Først publisert Sist oppdatert

Artikkelen ble opprinnelig publisert på "De blå sidene" i Norsk Ukeblad. I denne serien deler leserne personlige historier. Både person- og stedsnavn er endret for å sikre anonymitet.

Vil du fort­satt til­hø­re oss? spur­te fos­ter­mo­ren min da jeg var 19 år. Jeg kan ennå huske at skuld­re­ne min krøp frem­over og ryg­gen bøy­de seg. Av skam, tror jeg, for­tel­ler Ma­ria.

– «Til­hø­re», tenk­te jeg. Er jeg and­res ei­en­dom? Rik­tig­nok var fos­ter­for­eld­re­ne mine, de sis­te av man­ge, snil­le, men inni meg var jeg ald­ri trygg på at de egent­lig øns­ket meg. «Jeg er jo ikke de­res unge», tenk­te jeg, «men bare en de har for­bar­met seg over for pen­ge­nes skyld. Og nå får de ikke fle­re kro­ner på grunn av al­de­ren min.» Jeg ville ikke være til bry, og der­for svar­te jeg nei, for­tel­ler hun.

Uken et­ter flyt­tet Ma­ria ut. Det skul­le bli van­ske­li­ge­re enn hun had­de trodd.

Ville kla­re seg selv

Hun sky­ver hå­ret bak øre­ne og drar pus­ten dypt, før hun igjen hen­ter oss fle­re år til­ba­ke i tid.

– Jeg flyt­tet til en uko­se­lig hy­bel og fant en jobb på et ga­te­kjøk­ken. Jeg måt­te jo ha pen­ger til å be­ta­le hus­lei­en. Egent­lig skul­le ti­den ha blitt brukt til lek­ser. Jeg had­de bare noen må­ne­der igjen på vi­de­re­gå­en­de ...

Så langt til­ba­ke hun kan huske, har Ma­ria vært et «bar­ne­verns­barn».

– Beg­ge mine bio­lo­gis­ke for­eld­re var både al­ko­ho­li­ke­re og nar­ko­ma­ne. Jeg voks­te opp i en mind­re by, hvor alle viss­te hvem de var og hvem jeg var dat­ter av. Selv om bar­ne­ver­net over­tok an­sva­ret for meg som ett­åring, sier hun.

Laus­un­gen

I åre­ne som fulg­te bod­de hun hos man­ge for­skjel­li­ge fa­mi­li­er.

– Kan­skje for­di jeg al­le­re­de som knøtt­li­ten ble en ramp? spør hun og smi­ler.

– Jeg fikk tid­lig fø­lel­sen av ikke å være verdt noe. Det føl­tes som om jeg had­de et bren­ne­mer­ke i pan­nen hvor det sto «laus­un­ge».

– Var ikke for­eld­re­ne dine sam­men?

– Bare da jeg ble skapt, sier hun med et skjevt smil.

– El­lers var de ikke noe par, nei.

– Had­de dere in­gen kon­takt?

– Ald­ri. De vis­te in­gen som helst in­ter­es­se for meg. Det var hel­ler ald­ri i mine tan­ker å bli kjent med dem. De var en del av rus­mil­jø­et i byen vår, folk jeg skynd­te meg for­bi på ga­ten. Se­ne­re døde de av mis­bru­ket sitt, og helt ær­lig: Det gikk ikke inn på meg.

Ma­ria vrir seg litt på sto­len og sier at hun all­tid har følt seg uten­for.

– Jeg var bit­ter på dem for det, men som voksen har jeg kvit­tet meg med den fø­lel­sen.

– Fan­tes det in­gen for­de­ler for deg un­der opp­veks­ten?

– Ut­se­en­det me­ner du?

Sva­ret kom­mer kon­tant. Kan­skje ikke så rart, for selv nå i mo­den al­der er hun slå­en­de vak­ker.

– Kom­bi­na­sjo­nen av å være «laus­un­ge» og se ut som en blan­ding av Ma­ri­lyn Monroe og Bo Derek var sna­re­re en ulem­pe. Selv et par av de mann­li­ge læ­rer­ne på sko­len klåd­de på meg. Det fan­tes in­gen «Metoo» på den ti­den. Hver­ken jevn­ald­ren­de gut­ter el­ler dis­se gam­lin­ge­ne fikk rik­tig­nok lurt meg med på det de ville ...

– Had­de du noen å prate med? Gode ven­ner?

Hun ler til svar.

– Men­nes­ker er noen rare dyr. Vi kan vir­ke­lig være onde mot hver­and­re. Jeg var en en­som ulv både på sko­len og hjem­me. Som vok­sen er jeg selv blitt læ­rer og hol­der et øye med barn som ser ut til å falle uten­for mil­jø­et. For det gikk hel­dig­vis bra med meg. Noen må­ne­der et­ter at jeg flyt­tet ut, skjed­de noe som for­and­ret meg.

Les også (+) Mannen min er humørsyk og ustabil. Jeg orker ikke mer

De vil ha meg!

Til­ba­ke til da hun var 19 år gammel.

– Jeg slet med å skaf­fe nok pen­ger til å bo for meg selv. Det ble en ond sir­kel. Bar­ne­ver­net av­skrev meg, og sko­len in­for­mer­te om at hvis ikke ka­rak­te­re­ne ble bedre, måt­te jeg gå om igjen. I mel­lom­ti­den svet­tet jeg over fri­tyr­gry­ten på ga­te­kjøk­ke­net og viss­te ikke mine arme råd. Uten å være spe­si­elt tro­en­de, spur­te jeg ofte Gud: «Er det­te alt du har å til­by?»

– Hvor­for ga du ikke de sis­te fos­ter­for­eld­re­ne en ny sjan­se?

– De ga i hvert fall meg en ...

Hun smi­ler lurt, tar en slurk kaf­fe og lar den sis­te set­nin­gen fylle luf­ten med spen­ning.

– Rundt en må­ned før eks­amens­ti­den star­tet, ban­ket jeg ner­vøst på dø­ren de­res. «Ååååh, Ma­ria!» var min mors spon­ta­ne vel­komst. Hun åp­net ar­me­ne og dro meg inn­til seg. Bak henne kom fa­ren min
– jeg har si­den kalt dem det – lø­pen­de og slo ar­me­ne rundt oss beg­ge. Mam­ma Tove ring­te også de to eld­re bio­lo­gis­ke bar­na de­res, som sam­stemt jub­let over at jeg var til­ba­ke. De om­slut­tet meg med kjær­lig­het, og en­de­lig ev­net jeg å sto­le på dem. Å flyt­te ut og gjø­re mine egne er­fa­rin­ger ble en nyt­tig mod­nings­pro­sess. Hel­dig­vis lot de meg få gå igjen­nom den uten å opp­sø­ke meg, selv om det var det de hele ti­den had­de lyst til å gjø­re, for­tel­ler hun.

I dag er Ma­ria lyk­ke­lig gift og har to gut­ter i 20-åre­ne og en fos­ter­dat­ter på 17.

– Mor og far er også ver­dens beste bes­te­for­eld­re. Jeg er dypt takk­nem­lig for de­res kjær­lig­het. De er mine for­bil­der.

Det er nå et par år si­den Ma­ria selv på­tok seg rol­len som fos­ter­mam­ma.

– Det nye til­skud­det i fa­mi­li­en be­ri­ker oss alle. La oss håpe at hun som meg blir en har­mo­nisk og glad vok­sen.

Les også (+) Hvis jeg får en kjæreste, så må han klare seg uten sex